David Díaz

¡Adelante Caminantes de la memoria!.

2011-05-27T16:04:00.005+02:00

Atrapar el tiempo y hacer añicos el reloj de arena que continúa grano a grano su macabra andadura es del todo imposible. Amar y ser amado, vivir cada momento saboreando las mieles de nuestros encuentros trasnochados y silentes, pero mágicos como la primera vez; oler a primavera, besar los labios de siempre como si fueran labios nuevos, hacerle el amor apasionadamente al amanecer con sus luces redentoras y amarillas. Alzar el vuelo y observar desde arriba que hay quien sufre porque otros les cortaron las alas y descender como el aguila a su presa para colmar de felicidad a quien viste de miseria. Esto si es posible y deseable, esto si, caminantes de la memoria, adelante, aún estamos a tiempo.

EL AMOR A LA TIERRA

2011-03-25T20:09:00.005+01:00

Dicen que todo lo que amamos lo consideramos nuestra propiedad: Mi padre, mi amigo, mi hermano. La tierra en esta manera de sentir es una cuestión clave, somos de donde venimos o de donde queremos ser. La idiosincrasia de un pueblo, su principal seña de identidad o sencillamente su personalidad costumbrista no debe ser patrimonio exclusivamente de aquellos que crean ser más leperos por mantener una mentalidad conservadora o sencillamente por la casualidad que originó que dos personas oriundas de Lepe decidieran tener un bebé y nacieran los susodichos que se amparan en su única manera de entender que significa ser de Lepe.

No nací en esta tierra, lo hice en un barrio con sueños marineros y el flamenco como idioma, nací en una República Independiente, no por su ideología si no por la ausencia de un sólo Rey, en mi barrio existen demasiados reinos para doblegarse sólo ante uno.

Con apenas 12 años llegué a Lepe, tuve esa fortuna y desde ese momento me enamoré de esta bendita tierra. Aquí los versos fluían por mis venas con la misma navegabilidad que disfrutan los barcos de pesca en las aguas de El Terrón. Tuve mi primer amor y mi primer desamor, obviamente; la amistad que me acompañará hasta el fin de mis días y una relación espiritual y romántica con mi timón y guía en la vida: La Virgen de la Bella.

No sé si esto que les cuento me convierte ya en lepero o la ausencia de leperismo en mi código genético impide lo fundamental para alcanzar tal fin, lo que sí sé, es que me siento orgulloso de pasear a mi pueblo, y a mi barrio, claro está, por cada uno de los lugares que frecuento, que no son pocos. Mi amor y futura esposa es lepera y mis sueños, los que me hacen volver cada vez que se ausenta el olor a sal de sus esquinas son leperos desde su mismo nacimiento.

Por otro lado, soy de izquierdas y en esta candidatura apoyo a Ivan Vázquez, sin ningún tipo de dudas, claramente y sin esconderme. Esta opción democrática no puede alejarme de aquellos que piensan que es incompatible sentir esta ideología y amar a Lepe, digo que no puede ocurrir porque es absurdo, pueril y sin sentido y porque es un insulto a aquellos que no piensan de la misma manera.

Lepe necesita avanzar y para ello es fundamental el entendimiento y la empatía, el respeto y el amor a TODO LEPE y no sólo a aquellos que piensan exactamente lo que piensas, Tú.

No podemos consentir que nadie presuma de conocer nuestros sentimientos mejor que nosotros mismos, esto es una falacia y va contra la única verdad que podemos mantener desde adentro y para siempre: "Nuestros sentimientos".

AMO A LEPE y siento PASIÓN POR LEPE, pero igualmente busco RESPUESTAS. Ser de Lepe para mi no es un eslogan es una realidad que me duele y que me emociona, que me da esperanzas y me empuja a soñar con un futuro con más cultura y entusiasmo, con más felicidad y menos deudas, con más educación y menos proteccionismo, con un medio ambiente rico y trabajado y sin pretensiones partidistas. Lo sé, probablemente busqué lo mismo que todos los leperos del PP y del PSOE de IU y del PA, cada uno con sus proyectos e ilusiones, no digo que me sienta diferente, yo he optado por uno y respeto con mayúsculas las demás opciones. Lo que no puedo consentir es que unos "vendan" ser más leperos que el resto, porque más lepero que este humilde colaborador no hay nadie.

Sevillano, angoleño, tinerfeño, madrileño, bollullero, gaditano o de Almagro, quien sienta en su entraña más profunda que puede y que debe ensalzar el nombre de Lepe en cada charla, quien respire su brisa aunque sus narices se paseen a miles de kilómetros, quien ría con sus gentes y su ingenio dando gracias porque esa impronta en la vida sólo sirve para abrir puertas, quien haya descubierto todo esto y lo persiga como quien anhela alcanzar su deseo, ya puede considerarse lepero.

Últimamente se ha dudado de esto que les hablo, debido a mi implicación política, por eso escribo este articulo, pero desde la calma y la razón, sin resentimientos.

No deberíamos utilizar el amor a nuestra tierra como arma arrojadiza, hace daño y no sirve para vivir en una sociedad más justa y donde quepamos todos. Por no servir no sirve ni para ganar unas elecciones.

Dicen que todo lo que amamos lo consideramos nuestra propiedad: Mi padre, mi amigo, mi hermano. La tierra en esta manera de sentir es una cuestión clave, somos de donde venimos o de donde queremos ser. La idiosincrasia de un pueblo, su principal seña de identidad o sencillamente su personalidad costumbrista no debe ser patrimonio exclusivamente de aquellos que crean ser más leperos por mantener una mentalidad conservadora o sencillamente por la casualidad que originó que dos personas oriundas de Lepe decidieran tener un bebé y nacieran los susodichos que se amparan en su única manera de entender que significa ser de Lepe.

No nací en esta tierra, lo hice en un barrio con sueños marineros y el flamenco como idioma, nací en una República Independiente, no por su ideología si no por la ausencia de un sólo Rey, en mi barrio existen demasiados reinos para doblegarse sólo ante uno.

Con apenas 12 años llegué a Lepe, tuve esa fortuna y desde ese momento me enamoré de esta bendita tierra. Aquí los versos fluían por mis venas con la misma navegabilidad que disfrutan los barcos de pesca en las aguas de El Terrón. Tuve mi primer amor y mi primer desamor, obviamente; la amistad que me acompañará hasta el fin de mis días y una relación espiritual y romántica con mi timón y guía en la vida: La Virgen de la Bella.

No sé si esto que les cuento me convierte ya en lepero o la ausencia de leperismo en mi código genético impide lo fundamental para alcanzar tal fin, lo que sí sé, es que me siento orgulloso de pasear a mi pueblo, y a mi barrio, claro está, por cada uno de los lugares que frecuento, que no son pocos. Mi amor y futura esposa es lepera y mis sueños, los que me hacen volver cada vez que se ausenta el olor a sal de sus esquinas son leperos desde su mismo nacimiento.

Por otro lado, soy de izquierdas y en esta candidatura apoyo a Ivan Vázquez, sin ningún tipo de dudas, claramente y sin esconderme. Esta opción democrática no puede alejarme de aquellos que piensan que es incompatible sentir esta ideología y amar a Lepe, digo que no puede ocurrir porque es absurdo, pueril y sin sentido y porque es un insulto a aquellos que no piensan de la misma manera.

Lepe necesita avanzar y para ello es fundamental el entendimiento y la empatía, el respeto y el amor a TODO LEPE y no sólo a aquellos que piensan exactamente lo que piensas, Tú.

No podemos consentir que nadie presuma de conocer nuestros sentimientos mejor que nosotros mismos, esto es una falacia y va contra la única verdad que podemos mantener desde adentro y para siempre: "Nuestros sentimientos".

AMO A LEPE y siento PASIÓN POR LEPE, pero igualmente busco RESPUESTAS. Ser de Lepe para mi no es un eslogan es una realidad que me duele y que me emociona, que me da esperanzas y me empuja a soñar con un futuro con más cultura y entusiasmo, con más felicidad y menos deudas, con más educación y menos proteccionismo, con un medio ambiente rico y trabajado y sin pretensiones partidistas. Lo sé, probablemente busqué lo mismo que todos los leperos del PP y del PSOE de IU y del PA, cada uno con sus proyectos e ilusiones, no digo que me sienta diferente, yo he optado por uno y respeto con mayúsculas las demás opciones. Lo que no puedo consentir es que unos "vendan" ser más leperos que el resto, porque más lepero que este humilde colaborador no hay nadie.

Sevillano, angoleño, tinerfeño, madrileño, bollullero, gaditano o de Almagro, quien sienta en su entraña más profunda que puede y que debe ensalzar el nombre de Lepe en cada charla, quien respire su brisa aunque sus narices se paseen a miles de kilómetros, quien ría con sus gentes y su ingenio dando gracias porque esa impronta en la vida sólo sirve para abrir puertas, quien haya descubierto todo esto y lo persiga como quien anhela alcanzar su deseo, ya puede considerarse lepero.

Últimamente se ha dudado de esto que les hablo, debido a mi implicación política, por eso escribo este articulo, pero desde la calma y la razón, sin resentimientos.

No deberíamos utilizar el amor a nuestra tierra como arma arrojadiza, hace daño y no sirve para vivir en una sociedad más justa y donde quepamos todos. Por no servir no sirve ni para ganar unas elecciones.

LA SABIDURIA ATADA AL CORAZÓN

2010-12-23T04:20:00.004+01:00

Leyó su vida y la de otros, viajó por el mundo y por su mundo, miró a las estrellas como quien busca en si mismo una luz que destelle y que narre el futuro incierto pero soñado. Cayó mil veces y se levantó otras mil, sufrió, a veces a conciencia y amó.

Hoy en su pálida vejez recapacita y llora su pasado amargamente, supo de la vida y sabe de la muerte pero jamás su corazón fue por delante. Siente que perdió en el camino su bondad, su entrega, la ternura... la vida.

La sabiduría atada al corazón, el único camino.

Un lugar gris de crueldad

2010-01-11T11:40:00.002+01:00

Viven a oscuras generando dolor a su paso, utilizan su cerebro para generar maldad reconcomidos por la lluvia negra de su envidia. Son crueles y disfrutan de ello. Malnacidos y pedigüeños de respeto buscan un lugar notorio en la sociedad a codazos, lamiendo si es preciso los traseros del poder y de aquellos que escasean de masa gris, tesoro bien preciado en estos tiempos de hambruna intelectual.

Moriran temblando y sólos, arruinados de alma y espiritu, despojados de nada y vacios de todo.

Aún viven, pero Q.E.P.D.

Nos vemos en sus versos, hasta pronto maestro.

2009-05-19T00:32:00.002+02:00

Mario Benedetti (pintores con letra grande)
Emilio Fornieles

No mueren aquellos que dejaron mucho más que su alma en este planeta, su arte los hace eternos, inmortales entes que acuden al encuentro de aquellos que necesitamos algo más que aire para sentirnos vivos, para respirar.

Se marchó Benedetti, la muerte de su amada le robó los últimos soplos de su vida, amó y defendió la alegría con barricadas, por eso hoy siento su muerte.

Nos vemos en sus versos querido maestro. Hasta pronto.

OMAR, MI VIEJO AMIGO

2008-12-29T05:45:00.005+01:00

OMAR KHAYYAM

Persia 1040-1121

Nació en Nichapur, Persia, hacia el año 1040 de la era cristiana, y vivió cerca de ochenta años.
Libertino, sibarita, ácido, místico y profeta, estudió Matemáticas y Astronomía, reformó el calendario musulmán, cultivó el Derecho y las Ciencias Naturales, pero todo le resultó insuficiente a la hora de resolver el misterio del Universo, las pasiones humanas y la existencia misma.
Se destacó en el plano de las letras por sus famosas «Rubaiyat», que constituyen una alabanza al brindis, una enorme plegaria fragmentada en estrofas que remiten a la celebración del vino y del goce del instante frente a la finitud de la vida.

II. EL MÁS FUERTE

He visto un hombre que al huir del mundo
halló su paz en tierra desolada:
no fué un hereje ni un muzlim profundo,
no tuvo bienes ni creencia en nada,
ni en verdades, ni en dudas, ni en la muerte.

¿Quién en el mundo pudo ser más fuerte?

* * *

III. MI INTERROGANTE

¡Oh, pobrecita alma mía!
Si el llorar y el disolverte
hasta la sangre y la muerte
es tu condena sombría;
si el alba de cada día
te trae un nuevo tormento,
dime, alma, tu pensamiento:
¿Qué has venido a hacer aquí,
si no has de vivir en mí
más que el lapso de un momento?

* * *

IV. MIS DOS SECRETOS

¿Cómo queréis que los secretos míos
con la misma confianza los revele
a justos y a malvados y no vele
por la intangible unción de mi ideal?

Yo no puedo a ignorantes y a impíos
explayar gérmenes de pensamientos
donde duermen terribles argumentos,
que el gran misterio pueden develar...

Sé de un sitio en el cielo indescriptible:
Y un secreto que dar me es imposible.

* * *

V. NO HAY ALMA QUE NO LLORE POR TU AUSENCIA

No hay alma que no llore por tu ausencia,
hasta fundirse en lágrimas de sangre;
no hay ser vidente que al mirar tus gracias
preso de sus hechizos no se encante.

Y al ver que tú por nadie te interesas,
todos cautivos a tus plantas caen.

* * *

VI. NADA

Has recorrido el mundo palmo a palmo
y todo aquello que en el mundo viste,
es nada, nada;

Has sentido pasar como un ensalmo
músicas y palabras: cuanto oíste,
es nada, nada;

Al Universo todo lo has medido,
y el Universo en su infinita anchura
es nada, nada;

Por fin en el rincón te has escondido
de tu alcoba, y ¿ qué vio tu desventura?
¡Nada, nada, nada!

EL POETA Y EL MUNDO

2008-12-08T01:06:00.003+01:00

En el silencio de su alcoba, confundido y algo angustiado con el tiempo que le ha tocado vivir, reflexionaba el poeta sobre su existencia sumida en el entorno "iconoclasta" de una sociedad vacía y sin escrúpulos.

"Me sigo preguntando si soy de este mundo, si de verdad merezco la vida, si toda la ignorancia y la envidía que me rodea sirve para hacerme crecer o para hundirme en mis propias miserias. Huyo desde siempre de la vulgaridad y la estupidez, de la arrogancia y la pedantería, pero hoy pienso que quizás esta huida me convierta en aquello que desprecio.

Hablan de mí como si fuera un triste personaje de su novela, como si vivir de manera diferente fuera objeto de burla. Hablan de mi poesía para sentirse grandes, poderosos, sin tener ni las más puñetera idea de dónde nace, a quién está dirigida y, sobretodo, si su significado me duele o, por el contrario, me excita.
Me sigo preguntado por qué hacen suyos mis éxitos, por qué firman con su nombre mi arte, por qué discuten conmigo, con un pobre poeta que se desliza por esta jungla de asfalto débilmente y pidiendo algo de comprensión y respeto.

¡Jamás!, óiganme bien, léanme bien, jamás entregaré uno sólo de mis versos, una sola nota de mi música, una sola imagen de mis retinas, un solo quebranto de mi garganta rapsoda y dolida, a quien desmitifique el arte, a quien ignore que su espejismo es tan real como la vida; que no es herramienta para la vanidad y la necedad humana, que no puede ser utilizado para el glamour putrefacto de nuevos ricos que no son más que seguidores insomnes de basura y más basura. ¡Jamás!

No sé lo que soy, pero sí lo que no soy. Por eso no me vendo al mejor postor, ni me doy por vencido por una la limosna que cae de la mano del traidor, del embustero.

Mis versos son para el que ame apasionadamente con la fidelidad de un nuevo día, con la lealtad de una sonrisa entregada, desprendida. Mi música para todo aquel que descubra en su interior que puede ser feliz, sin más, sin ningún motivo aparente; para quien sepa reconocer en el otro el talento, la magia, la belleza, el don de la vida. Mis retinas para captar desde mi cámara los paisajes inventados por un alma limpia, pura. Mi garganta para ti, madre, sólo para ti.

Hoy más que nunca creo que no soy de este mundo, gracias a Dios".

Amén.

LOS LIBROS Y LA ESPERANZA

2008-12-08T01:01:00.002+01:00

Todo estaba apunto de acabar en la tierra de la desesperanza. Los más poderosos habían acumulado demasiada riqueza y gobernaban el mundo, todo se regía por una única ideología: La del dinero.

Hace mucho que todas las librerías del país se habían convertido en sucursales bancarias, los poetas en banqueros y las musas no eran más que divisas depreciadas. Nadie dudaba de la importancia que suponía mantener un nivel de vida acorde a una sociedad de bienestar y consumo, la cultura como elemento secundario serviría para saciar los caprichos de aquellos que quisieran, muy de vez en cuando, recordar los atisbos sentimentales que florecían inconvenientemente.

Los escritores que se consideraron malditos en otras épocas volvían a serlo, quedaron prohibidos los versos que animaran al llanto, demasiada fragilidad para quien pretende competir por su futuro. La música fue reducida a las sintonías de las cuñas de radio y de algún que otro Spot de Televisión vendiendo productos que nadie necesitaba pero que daban imagen y embellecían aún más los cuerpos esculpidos por la cirugía y la silicona.

Ni una sola emoción, ni un sólo resquicio de entusiasmo para la lírica sensual y romántica, las paredes contenían pantallas de plasma con proyecciones de mítines de líderes políticos, desaparecieron las galerías de arte, los pintores se transformaron hoy en diseñadores de armamento.

Pero un día cualquiera, en una pequeña ciudad de quien sabe donde, tras dinamitar unas montañas para una nueva autopista, bajo las piedras, encontraron cientos, miles de libros que misteriosamente sobrevivieron al holocausto empresarial y político. Los poetas abandonaron los bancos, los escritores volvieron de su destierro, los pintores abandonaron las armas, los músicos sucumbieron a la armonía y entre libros y más libros, recuperaron la esperanza, renacieron a la vida y fueron al final simples seres humanos, con toda la grandeza que esto significa.

De nuevo los libros, como siempre, trajeron la esperanza al mundo.

RESUCITO Y MUERO

2008-12-08T00:54:00.003+01:00

“-Olvida todo lo que has visto hasta ahora, aquello que te han contado desde niño. Te haré ver la luz, pero tienes que seguirme e ir cerrando las puertas a tu paso. Nadie debe conocer el destino de nuestro viaje.”

Claudiqué. Era demasiado esperanzador el mensaje como para rechazar la oferta. Fui al vestidor de la antigua alcoba y descolgué del galán la chaqueta roída de mi abuelo Rafael, me anudé al cuello la bufanda y comencé a caminar firmemente tras la cautivadora voz que me arrastraba a quién sabe dónde.
Nevaba. La gente encogía sus hombros como si con este gesto la nieve dejará de mojarles. Mis pasos eran lentos, pero mi alma quería salirse de esta cáscara con la que nacemos los mortales. Seguí adelante, sin miedo, aunque con la lógica sensación de que algo diferente iba a pasar en mi vida.

Entramos la voz y yo en un caserón muy viejo con las puertas carcomidas, las paredes cubiertas de humedad y de huellas del pasado, y marcos de cedro que ocultaban caras descoloridas por el tiempo y la soledad. La voz me dijo:

“-Bueno amigo, ¿dónde quieres morir?
-¿Morir? -dije temblando de escalofríos.
-Exacto.
-No quiero morir, me gusta la vida. Necesito seguir con los míos, me quedan muchas cosas por hacer. No puedo acabar e irme así, se lo ruego, déjeme más tiempo en el mundo, los míos sufrirían demasiado y yo..., soy joven. ¿Por qué tan pronto?”
La voz, tras unos segundos de silencio:
“-¿Piensas que soy la muerte? Tranquilo. Debes morir de todo para renacer a la vida. En ti existe demasiado dolor, veo luto en tus ojos y soledad en tu vida. Tu corazón está más deshilachado que esa vieja chaqueta con la que pretendes asirte al pasado. Te ahoga la bufanda, tu paso débil sobre la nieve, observando a los demás, muestra tu miseria, tu falta de amor hacia ti. Muere de todo esto y resucita. ¿Dónde quieres morir?
-Quiero morir en mi casa, a los pies de mi cama, donde empezó todo una mañana, y resucitar en La Antilla sobre la arena mojada ante un cielo azul inmenso.
-Trato hecho.
-Un momento -le dije a la voz que cada vez parecía sonar más lejos -, ¿eres Dios?
-¿Quién sabe? Piensa que soy tu mejor amigo, tu hermano, tu padre, tus sueños, tu música, tus versos, piensa que soy tú.”

Muerto de amor

2008-10-02T02:53:00.003+02:00

Por amar di la vida
muerto de amor soy luto
más negra es la flor que ansía
que la raíz inerte de sus frutos.

Me persigue el sembrado
-maldita tierra-
el cosechador asesino
avinagra el vino de mi paciencia.

Por matar mi soledad
entre visceras podridas
-viví segando-
tanto amor, amor...
me está matando.

Triana 2 de Octubre de 2008

2008-09-21T04:48:00.004+02:00

Hoy creo en la raza humana, ya ven, si leen el post de abajo creeran que mi duda se agiganta que se mimetiza con la realidad del momento.¿Y a quien no le ocurre esto?. He conocido por motivos profesionales a gente joven capaz de darlo todo a cambio de nada, ilusionados por vivir, enamorados del instante con tanta pasión que no existe poema capaz de oxigenar al aire de tal manera. No todo es botellón , drogas e incultura. Los jóvenes saben apreciar que el mejor futuro por vernir, como todos, es su propio presente. Estoy agradecido, mi sueño, es de todos, no conseguiré nada sin nadie. Odio a aquellos que argumentan que no le deben nada a nadie: ¡Mentira!, ¿y la vida?, ¿y el aprendizaje?.

Hoy a diferencia de ayer, me siento humano y me gusta.

Triana, 21 Septiembre de 2008

Enviado por nuestro caminante Gonzalo

2008-09-08T17:34:00.006+02:00

Acércate a mi verso

no temas que mi rima te haga daño

no es un animal violento

es dócil, a veces huraño

pero incapaz de maltratarte

tan sólo sabe amarte

sobre el paso de los años.

Acércate a mis poemas

despacio, sin hacer ruido

y prometo escribir de lo no vivido

sobre la cal y a la arena

mortalmente arrepentido.

Gonzalo Aragón

Enviado por nuestra caminante Laura

2008-09-04T15:26:00.007+02:00

¿Qué busco en la niebla, en el azar en lo desconocido? ¿Dónde está tu mirada, y en que cruce se perdió la mía? ¿Qué es lo que escondes? Escondes recuerdos sepultados por decepciones, guardas esperanzas porque alimentan los sueños.

Sueños, sueños eran ayer…sueños de niño inocente que corre tras su pelota, que es su mundo, que da igual darle una patada y lanzarla al infinito, porque puedes correr, puedes correr tras ella y no la perderás de vista aunque llegue a las estrellas, porque eres niño y tienes la certeza de que todos los sueños son posibles, que nada podrá impedir subirte a la luna y recoger tu juguete.

Pero el tiempo pasa, y los sueños se transforman, ahora ya no quieres una pelota, o alcanzar la luna, ahora buscas, deseas amar, ser amada, vivir…pero ¿Por qué se va la ilusión? Un poquito mas de tiempo y unas gotas de realismo espolvoreadas con unos granitos de desengaños hacen que los sueños ya no sean tan fuertes, hacen que la vida te obligue a poner un pie en el suelo, y sí, siempre puedes mantenerte en equilibrio con un solo pie…pero para vivir con toda la esencia hay que mantener al niño interior que busca su pelota perdida en el infinito, a la adolescente que sueña con su primer beso y con un amor eterno, que no duelan los ojos y que el corazón no se vuelva de piedra… Saber apreciar cada segundo de nuestra existencia, buscar el destino a la vuelta de cada esquina, leer las señales de tu camino, estar dispuesto a llorar, a sufrir, a reír, a caerse y a volar, a mirar, escuchar, sentir…porque asta el mas crudo sentimiento, la lagrima mas fría, el dolor mas profundo, el defecto mas inmenso, tiene su encanto, te hace crecer, ser un poquito mas tu, ser un poquito mas el niño que tiene en sus manos la felicidad.

Nunca dejes de soñar

08/07/08

Laura López Domínguez

2008-08-31T16:50:00.002+02:00

He recibido varios correos, pidiéndome publicar en mi blog, que como sabéis es vuestro.

Quien quiera hacerlo sólo tiene que mandarme su relato, su articulo, su opinión o poema a la siguiente dirección de correo electrónico: dvdzrd@hotmail.com. Prometo leerlos todos e ir "subiendo" aquellos que tengan cabida, es decir, que no ofendan a nadie, ni contengan ideas que falten el respeto.

Os doy las gracias de antemano por vuestro interés y bienvenidos de nuevo a nuestro Caminos de la Memoria.

HOY SIN PALABRAS

2008-08-21T13:49:00.002+02:00

Amigos desconocidos

2008-08-04T02:56:00.002+02:00

A menudo tomo de Internet, fotografías o pinturas que sirvan para ilustrar lo que trato de contaros. Nunca me paro a pensar a quien pertenecen, pero hoy creo que debo darle las gracias a todos esos amigos desconocidos aún que aportan su arte en nuestros Caminos de la Memoria.

¡Gracias de todo corazón!.

Presentí

2008-08-04T02:40:00.003+02:00

Triste de mi
vago insomne por mi cuerpo
jardín sin fin de este lamento
en zarzas de agonías y de muertos
presentí.

Deambulo inconsciente varias horas
Trepando hacia la nada sin conciencia
no existe facultad con esta ciencia
ni logia que distinga mi osadía
acaparo noches sin aurora
presentí.

Esta vez el gris como el celeste
bañan cada rincón de mi osamenta
dañan cada horizonte, mar inmensa
porvenir engalanado, de pequeñas grandezas.
Presentí.

Es el coral de tus mejillas
confundiendo villa y mar con maravilla
es la cordura de amarte sin medida
es, es, es....
Presentí.

Hoy me veo cuando te miro
Y no sé quien soy cuando cierras tus ojos
quiero morir y respiro
vuelvo a vivir, aunque expiro
Presentí.

El sueño y la pesadilla

2008-08-04T02:34:00.002+02:00

Era tarde, la soledad de su alcoba y la oscuridad de la noche invitaban al miedo, pero el Marqués, siempre fue un hombre valiente, su vida fue intensa, siempre amenazada por aquellos a los que de alguna forma batió en duelo, sin florete, tan sólo usando su más temida arma, ¡implacable!: la palabra.

Ese día despertó muy temprano, cuando apenas el gallo se deshacía en cacareos con la afanosa tarea de su legado, despertar al alba, empeño que nunca realizó su cometido. Le esperaba al marqués, su séquito ensillando su caballo, y dispuesto para obedecer sus ordenes, al igual que sus perros de caza que ladraban moviendo el rabo, felices por arañar algo de las piezas conseguidas en la batida.

Fue una jornada diferente, los jabalíes y los ciervos parecían asomarse a la muerte, se mostraban indolentes ante el marqués, y este sin compasión les daba muerte, nada saciaba su hambre de trofeos, volvió a palacio orgulloso y cargado de piezas, su cohorte andando sin aliento, portaban los cadáveres de los animales, aún calientes.

Le venció el sueño, poco a poco el nirvana se apoderó de su mente y ocurrió lo inesperado, por primera vez en su vida, se sintió plácido, sin conciencia de su destino, ni su pasado, amó en su sueño y se despojo de su poder y su riqueza, se sintió animal y otra vez hombre, fue mujer y plebeyo, amigo y poeta.

A la mañana siguiente... Su peor pesadilla, no recordaba, absolutamente nada de lo soñado.

El maestro y el amigo

2008-08-04T02:30:00.002+02:00

Maestro y Amigo:

Aquellos que somos dirigidos por el impulso de nuestra alma, sabemos que todo gira en torno a los sentimientos, y que nada tiene sentido si no sentimos nada.

LLegó su poesía a mi vida cuando apenas era un niño, mi padre, sacó una cassette de una pequeña caja de piel negra, era de un color amarillento con un papel verde oscuro en cada cara, se podía leer en ella: Alberto Córtez.
Siendo apenas un crío sentí como su eco resonaba en mi mente, tanta información, tantos registros tan cargados de sensibilidad eran demoledores, para un niño que apenas contaba con seis años de edad. Puedo decir que en ese momento, nació este aprendiz de poeta que aún conservo con cariño y que vivirá en mi para siempre.

Alberto supone un antes y un después en la música de autor, el puede porque sabe y porque quiere, contar la vida de cada uno de nosotros con exactitud milimétrica, le canta a nuestros sueños, a nuestros lazos familiares, a nuestros amigos, a la mujer amada, a las traiciones que alguna vez nos hicieron daño, a ese empeño por empezar de nuevo a partir de mañana, a nuestras locuras, al amigo que se va o a esos versos que se nos pierden juguetones y que no sabemos a donde diablos se han metido. Es el trovador de nuestras vidas y tal vez de la suya, por eso lo Cortéz no quita lo valiente y se entrega dándolo absolutamente todo cuando pisa las tablas de cualquier teatro. Pese a todo esto, la estupidez política, la ignorancia de aquellos que ocupan un lugar que no le corresponde y que llenan de babas sus hocicos y de gambas su estomago a costa del pueblo, siguen sin rendir homenaje a este cantor de los humildes, que sólo exige respeto.

Lepe, tuvo a bien contar con su presencia en el día internacional de la música, y doy mi más sincera enhorabuena al área que corresponda, aunque he echado de menos un poco más de publicidad, no es esfuerzo ninguno, colocar algún cartel en La Antilla, en un día como este y con un artista como Cortéz, se hubiera llenado el teatro completamente.

El título la columna de este mes es: Maestro y amigo. Lo primero se lo debo a mi padre el me mostró cual era la clave para sentir la poesía profundamente, lo segundo se lo debo a esta Revista y a la sencillez del artista.

Gracias Eloy, te debo una.

El poeta y sus miserias

2008-08-04T02:20:00.004+02:00

Me hundo, lo noto en cada verso, mis poemas están vacíos faltos de ritmo, decadentes, obtusos, no soy más que un palmada en la espalda, un bufón de pacotilla en un mundo de asfalto. Soy pobre he perdido lo que era, no me envidiéis, que a nadie se le ocurra admirar mi arte, no existe señores es una farsa, es una bohemia aprendida, mi pelo largo y mis gafas con aire de intelectual, son sólo una imagen.

Todo es aprendido, tal vez soñado, soy un pobre aprendiz de nada, un bache en ningún camino, un pregón pasajero, la noche que todos quieren porque rebosa de alcohol y poesía, pero que al amanecer abandonan por que cansa y duele.

Dejadme a un lado ese es mi consejo, olvidad a este trovador de infamias, a este rebelde sin causa, que cambia de color por miedo, y lleva equipaje de dolor en su maleta, desahuciádme, es mi mejor consejo, de veras lucharía por cada uno de vosotros y me rendiría a mi propia muerte, no creo nada, y sólo creo en una imagen de madera, quien puede querer a un hombre como yo, sólo un loco, que una vez creo creyó que conoció a un ser distinto, Malhaya sea la hora, creedme amigos, A vuelapluma es mentira, quien escribe es falso y embustero, olvidad cuanto he escrito, y por favor, tened compasión de mi.

Vivo desde niño en la calle fantasía, allí crecí entre poetas, entre verdaderos poetas, Bécquer me dijo: olvídate no llegarás muy lejos, entonces viajé a Neruda y me hizo ver la realidad de mi fracaso, Omar kayan burló a mis adelfas y Lorca comprendió que decidí morir mi vida cada día, Rafael de León se apoyo en Quintero, y Almafuerte me bendijo, tanto calor le rebosó el alma, el maestro Cortez lloró a mi lado y Altolaguirre frunció el ceño, comprendí que era la hora de la despedida, el momento exacto el que debía olvidar todo aquello que me aconsejo Alberti, todo el amor que me dio sin merecerlo Shakespeare o la negra altitud de Kavafis, todo fue innecesario, el incensario de mi final, la derrota certera y lastimosa de mis miserias, ni Alexaindre, ni Machado, ni Demófilo ni Juan Ramón, ni siquiera el amigo Fernando Lastra, ni Benítez Carrasco, nadie vino a mi encuentro, todos conocían de primera mano, la visita de la parca a mi casa.

Adiós bastardos, políticos rastreros pedigüeños de esperanza, putas de tristes esquinas, crápulas del ingenio, adiós cordera, adiós.

A la luz y en la sombra

2008-08-04T02:14:00.004+02:00

Así siento a mi amigo Fornieles, a la luz de la inspiración y guarecido en la sombra de su humildad, constante en su creación pero desordenado en el orden marcado por quien sabe qué interés establecido.

Es parco en palabras y ávido conversador en esa charla que busca el arte desesperadamente, casi suplicando comprensión, no para su obra sino para su forma de entenderla, algo quizá demasiado complejo para quien no se acerque con ojos limpios, con el alma clara a esto que algunos llaman bohemia y que este que les habla sólo conoce por un nombre: Vida.

Sé que logrará pintar un gran cartel, porque el la mira con otra mirada, no son los ojos del piadoso que se miente así mismo para ser mejor cristiano, ni del romero de libro que sabe como vivir estos cuatro días disfrutando cada momento, Emilio girará de nuevo el eje de la realidad y compondrá un cartel, musical y glorioso, pero de glorias terrenales y asequibles, de un Dios más "todobondadoso" que todopoderoso, estoy seguro de ello.

Son ya dos colaboradores de esta revista los escogidos para expresar con su arte, el amor de todo un pueblo por su Bella, y si es verdad que es la propia Virgen quien nos escoge, yo creo que algo de eso ahí, Lepe Urbana, está muy cerca de ella, es decir, de su pueblo. Siendo Voz y mensaje de sus sentimientos, enhorabuena amigos, a seguir trabajando.

A la luz de una pincelada, "si podemos llamarlo así", Emilio escribe, compone, esculpe, recita, se entrega, creación a raudales, torrente inspirado que invita a crear de nuevo. Y a la sombra de predicadores insomnes, y seguidores de plástico, de pintores que no pintan nada en su universo, de escritores sin alma, a la sombra de todos, pero bajo la sombra de nadie.

Su romería será la de 2009 y la vivirá alerta, guardando en sus retinas las imágenes que a otros se nos escapan, ocres, azules, grises, amarillos... Todo encerrado en un mismo color blanco de amistad y pureza.

Fornieles es un gran artista pero sobretodo un buen ser humano que lo dará todo por esta musa de largos cabellos y dulce mirada. La única capaz de conseguir el privilegio de que seamos felices a la luz y en la sombra.

¡Enhorabuena amigo!.

El amante

2008-08-04T01:54:00.003+02:00

La amó apasionadamente, como nunca nadie ha amado. Sus largas piernas de piel suave eran la imagen hecha carne de la lujuria; pasaron días haciendo el amor y susurrándose mentiras al oído, promesas de un futuro en común, que ambos reconocían inexistente.

Todo acabó una triste mañana de enero, cuando el viento frío golpeó la ventana, cuando la lluvia los visitó por última vez.

Hoy viven por separado, con diferentes formas de amar y entender la vida, todo se ha olvidado, o... ¿tal vez no?.

Una carta y mi recuerdo

2008-08-01T22:07:00.001+02:00

Mi querida Andalucía:

Te escribo desde la tierra que tu gente descubrió hace más de medio milenio, aquí puedo sentir la calidez de tu clima, el sabor de tu nombre y la amabilidad de estos andaluces a la fuerza.

Llegan tiempos de mentiras, serán muchos los que quieran aprovecharse de tu riqueza, los que finjan que se mueren por tus cosas e imploren nuestro voto, como quien pide la llave que abra la puerta de nuestras despensas, para saciar su hambre a costa de nuestros esfuerzos.

Te venderán por tres duros y serás de nuevo una más, una bella mujer desahuciada por su cruel amante, ese aprendiz de Don Juan que sólo te quiso en época de elecciones.

Te recuerdo, me han traído hasta aquí los efluvios de la música, en parte, los mágicos melismas que se grabaron en mi alma desde que era un niño. Es fácil enamorarse de esta tierra cuasi caribeña, a dos pasos del imperialismo yankee, y sólo a uno de los sones habaneros que renacen en Cuba al caer la noche.

Este año, los mercaderes de lo ajeno, no han contado con mi voto, la urgencia de mi trabajo me acelera la vida y he tenido que alejarme con prontitud de mi país, masacrado por este Partido Popular, antiguo y caduco, cada vez más cerca de la derecha, con el eterno embuste de un centro inventado que no ven ni de reojo. O de una izquierda, que retrocede, que pide perdón por sus errores casi antes de cometerlos, que cae en las faltas que cometieron aquellos a los que criticaron con dureza, y que no tiene los reaños suficientes para decir en público que Fidel es un dictador que no merece recompensa alguna. Cuba necesita democracia y libertad.

Miami y su capacidad para reconocer la música, para amarla y tolerar lo nuevo y lo de siempre, me ha hecho olvidar los tópicos cansinos de la izquierda y de la derecha y me ha empujado a recordarte, bella Andalucía, a sentir tu esencia en las notas azules de mi piano, a disfrutar con mis versos de tus rimas. Hoy no pienso quien pueda gobernarte, no me importa quien meterá la mano en tu cartera, hoy sólo pienso en ti y en lo que supones en mi vida y en mi música.

Siento madre, ser tan políticamente incorrecto, pero prefiero mil veces amarte por lo que eres, a odiarte por lo que quieran hacerte parecer.

Hasta pronto flamenca, no me olvides porque muero.

Tu hijo.

Miami, 28 de Febrero de 2008

Lorca y su asesinato

2008-08-01T22:00:00.003+02:00

A Federico lo mató la ignorancia, el miedo al artista, al provocador, al genio. Lo asesinaron porque envidiaban su forma de amar y de sentir. El facha no sabe apreciar la poesía si no nace de poetas entregados a la horrible causa de vender su alma por algo de poder y cuatro monedas cubiertas de sangre.

Granada marca el perfil de la vida, no de la muerte. Sus montañas se elevan para contemplar mansamente la Vega granadina; los perfumes guardan la magia de un pasado oriental y culto, envilecido y maldito. Cada calle es un verso recitado a susurros en el oído del paseante, sus esquinas de Albaycin y Judería apuñalan al alma de belleza... Todo parece estar en calma, pero nada más lejos de la realidad: Granada se mueve, cambia su lenguaje, muta su acento. La historia no puede ganar la partida.

Y Federico, vaga errante por el Sacromonte entre sones apagados de Zorongo y Romancero, empapándose de nuevo de una media granaína altisonante y profunda. Su fantasma está muy cerca, quiere vengar su muerte. Aún vive el pensamiento que apretó el gatillo de su tragedia, siguen los verdugos insultando su legado, continúan acechando tras la puerta y maltratando la gitanería del Camborio. El fascista resucita en nuestros días, desde Fuente Vaqueros a Valderrubio, de Alfacar al mismo centro de Granada, tiñiendo de miseria la cultura. Fascistas de Norte a Sur de Este a Oeste, desde Lepe a Finisterre. Lorca sigue vivo. El poeta nunca muere mientras viva su poesía.

Granada, 30 de Julio de 2008

A fuego nuevo disco de Rocío Díaz

2008-07-01T00:06:00.005+02:00

Bajo la producción de Juan Eduardo Peso y Jesús Bola. Rocío Díaz presenta su nuevo disco, repleto de matices musicales, apoyado en la fussión pero con el deje flamenquísimo que siempre ha tenido su voz.

Once temas con letras sensuales, poéticas y cargadas de sensibilidad. Un albúm para bailar, escuchar, difrutar de la buena música y sentir que es posible hacer un trabajo comercial y a la par rebosante de calidad y orginalidad.

Grabado entre Sevilla, Madrid, Los Angeles y Miami (Criteria Hit Factory), será sin duda un referente en el POP de fussión en nuestro pais.

Pensado A fuego, creado a Fuego, cantado A fuego.

Rocío Díaz: A fuego.

Las Penúltimas

2008-05-29T02:22:00.002+02:00

The Family

Por la noche...

Javier, flamenquísimo

Aquí ya veía borroso

Y ALGUNAS MÁS...

2008-05-20T01:16:00.002+02:00

Rico y Adolfo

Al que miran es a mi

Las dos hermanas

Mi Rafa y mi comadre

¿Qué habrá a la derecha?

Más fotos...

2008-05-20T01:08:00.003+02:00

Paco y Lourdes

Y un guardia siví, mi arma y un ...

Los compadres

María

Rocío

SE ACEPTAN COMENTARIOS...

2008-05-19T14:10:00.004+02:00

Con mi comadre

Agus y anita

¿Habéis visto que ojos?

Dos patas pa un banco

LO PROMETIDO ES DEUDA

2008-05-17T07:43:00.005+02:00

Una sonrisa sincera

Ya no se puede estar más guapas

Sencillamente: La ternura

La foto, tan movida como el baile

¡Vaya dos morenas!

Un ramillete de flores

Mi compadre con su compañero y sus propias

Bella y Baby

Continuará...

Optimismo vs Fatalidad

2008-05-08T03:06:00.004+02:00

Siempre adelante, el camino que dejamos atrás siempre es peor que aquel que vislumbramos, lineas discontinuas en nuestro futuro pero con un piso firme y de fácil rodaje.

Cuando se dibuja inconscientemente la fatalidad fingida de un pesimismo baldío, cuando todo lo vemos de color asfalto y calor fatigoso, cuando el mar es una jungla, el aire nos asfixia, el fuego nos hiela el alma, cuando presentimos mentiras de un fin aún lejano y somos nadie para nosotros mismos, cuando pensamos que el amor que nos rodea es una despedida, cuando todo lo blanco lo trocamos en negra maldición. Tenemos que amar nuestras vidas, querernos como nadie, abrazarnos a los nuestros con más fuerzas, ignorar las voces ingratas e insolentes que acuden para hacernos daño, revisar el anecdotario de nuestros éxitos, gritar nuestro nombre alma adentro... en resumen, machacar a la ansiedad de sentirnos menos y ser únicamente lo que queremos ser, aquello que soñamos.

El orgullo de sentirse querido es la satisfacción más placentera que pueda disfrutar un ser humano, reír porque la risa purifica nuestras almas cuando se ríe sin tapujos, beber el vino que entrega la copa de la amistad, dialogar sin miedo haciendo frente a nuestras miserias y jamás confundir optimismo con ignorancia ni fatalidad con pesimismo.

Crece amor mío

levanta tu alas

vuela por el cielo azul

en ti confío

en tu luz, en tus palabras

aléjate de lo ingrato

de lo pobre y lo fatídico

y muestra lo que eres

un ser que lleva en las manos

el tesoro de lo idílico

sobre un manto de claveles.

Despierta amor y vive

tu futuro sólo es

un deseo por venir

el presente se escribe

con versos sobre la piel

a fuerza de ser feliz.

Estamos orgullosos de tí, de tu esfuerzo por ser más, y de tu bondad sin limites...

Te quiero.

De nuevo en romería

2008-05-04T08:15:00.003+02:00

Se respira a romero y todo parece pronunciar una sola palabra: Romería. Mi pueblo cambia de via, su tren se dispone a viajar alma adentro por lugares que componen un paisaje flamenco repleto de compases leperos, de tonalidades mágicas y sones por sevillanas de alegría y de esperanza.

Vuelve la romería como volvieron las golondrinas de Becquer en su balcón los nidos a posar y se engalanan sus calles , el aire huele a jazmines y los tambores imitan los corazones, sobran las razones para creer en ella, hoy sobran las razones.

Hoy dejo de poseer responsabilidades en esto de ser pregonero, pero no voy a cesar en el empeño de ensalzar su nombre en cada charla, de cubrir los espejos de mis aguas con el reflejo bendito de su mirada, ya no tengo privilegios, pero nadie podrá quitarme el orgullo de sentirme hasta que la muerte llame a la puerta de mi vida: su pregonero.

Esta romería, no será una más, nunca lo son. Pero me he prometido a mi mismo un par de cosas, que cuando acabe prometo contaros, queridos amigos de caminos de la memoria.

Antes quiero agradecer de todo corazón a Lourdes, la mujer con la ternura más dulce que conozco y que ya forma parte de mi, por ser hermana de mi compañera de caminos, su empuje para que este aprendiz de poeta, actualice este Blog, que ciertamente tenía olvidado.

Amigos leperos, disfrutad esta Romería, y no olvidaros de mirarla de vez en cuando a la cara, sin la Bella, nada de esto tendría sentido.

Feliz Romería 2mil8

MAESTRO Y AMIGO

2007-12-15T12:29:00.000+01:00

Lo conocí personalmente hace poco más de un año, pero desde el primer momento consiguió alejar a los fantasmas de mi timidez, esos que deambulaban por mi admiración a su trabajo, me ofreció su mano y desde entonces caminamos juntos en algún que otro proyecto musical.
Pero más allá del trabajo, mucho más incluso del arte, existe una amistad de la que me siento enriquecido y espero proteger con el paso del tiempo.

Con el maestro Bola, todo lo complicado se simplifica, tiene la virtud de hacer de la música un bálsamo, un mágico elixir capaz de transmitir la sensibilidad más humana, es decir, aquella que se aleja de artificios y de utensilios prácticos para provocar la emoción, su música emociona sin más, porque nace desde adentro, y se depura en el tamiz de su sabiduría.

Paco de Lucía, Camarón de la Isla, Remedios Amaya, Manolo Soler, Romero San Juan... Todos tienen algo de Jesús y Jesús tiene tanto de ellos... Por eso es sencillo trabajar con él, por eso es un placer de los sentidos conversar ante un buen vino, o frente a las teclas de su piano, romántico y flamenco, espiritual y poético.

Jesús Bola, es mi amigo y es mi maestro, es un caminante notable que peregrina por nuestro camino sin preguntar donde nos lleva, por eso siempre será bienvenido.

No soy muy de nada

2007-12-01T21:14:00.000+01:00

Jamás he entendido a aquellos que presumen de ideales de izquierda y apoyan dictaduras como la Fidel, es igual de aberrante que los franquistas que vivieron aislados de la faláz forma de entender gobierno del miserable caudillo.

Hoy día es fácil proclamar ideales de plástico, levantar el brazo con el puño alzado o con la mano abierta, después, tras la euforia del momaento, a casa a ver el plus que ponen una de peli americana de acción y guión pueril.

Jamás soy muy de nada, no soy muy de izquierdas y casi de nada de derechas, no soy muy flamenco y casi nada de heavy, no soy muy poeta y casi nada rutinario. Aunque si lo pensamos detenidamente, todos somos algo de cada cosa.

En busca de futuro

2007-11-30T23:41:00.000+01:00

La antilla

La vida se complica a cada paso que damos, nos va rodeando con su laberinto de inevitables acordes y desacuerdos. Lo mejor, sin duda, plantarle cara.

Este post que hoy os escribo compañeros de caminos en la memoria, es un homenaje a todos aquellos que os alejais de vuestras casas, que marchais, mochila al hombro en busca de futuro, que os alimentáis de otras culturas y os enriquecéis de la pesada carga de la distancia. Algún día pensaréis con orgullo, que nada fue en balde y que tanto sacrificio sirvió para crecer como personas. Todo llega amigas, todo llega.

Os echamos de menos, la sonrisa inmaculada siempre dispuesta a la entrega, de Trini, la mirada inocente y profunda de Susana. Ya falta menos, un fuerte abrazo, y besos para las dos.

David Díaz

mero portavoz de toda una corte de amigos y familiares.

NUEVO DISCO DE ROCIO DÍAZ

2007-08-23T21:46:00.001+02:00

Tras una larga trayectoria Rocio Díaz se ve inmersa en un nuevo proyecto que dista de parecerse a loa anteriores puramente flamencos.

De mimbre, Poniendo el alma y sentirme libre contaban con las colaboraciones de José Antonio Rodríguez, Pedro Sierra, Manolo Franco o el genial productor musical Jesús Bola.

Actualmente prepara su próximo disco amparada por el sello discográfico Fods Records. Un albúm completamente distinto, basado en la fusión flamenca elegante y ajena de artificios. El joven productor Juan Eduardo Peso, será el encargado de dirigir este ambicioso proyecto que contará con músicos de primera linea. El titulo del disco aún por definir, sin duda, será conocido por todos en breve.

¡Suerte y al toro!.

EL ARRABAL

2007-07-28T13:55:00.001+02:00

Nací en el arrabal, mis primeros olores fueron las esencias de los azahares y los jazmines que cuelgan de los balcones de Triana.

Fué el cante por soleá mi sonajero de cuna, y el pelo encanecido de mi abuela la imagen más bella de mis recuerdos, ¡ay de esas pequeñas cosas que engrandecen al hombre!...

Soy arrabalero, soy de Triana, este barrio me dió su poesía y su flamencura. Por eso no reniego de mi nacimiento, soy decendiente de alfareros, de soñadores con el mar al horizonte, de cucaña, de pestiños en pureza, de Esperanza, de Cachorro, de Patrocinio, de Zurraque y Altozano. Soy más de Triana que de Sevilla, más trianero que sevillano.

LA IZQUIERDA Y LA DERECHA

2007-07-28T13:49:00.000+02:00

Siempre han sonado estos conceptos ideológicos a desunión y falta de entendimiento, unos promulgan el desarrollo empresarial y económico, otros la solidaridad y el apoyo social.
La izquierda es laica, progresista y disconforme, la derecha conservadora, Católica y con firmes valores de una España única.
Lepe Urbana rompe con todos estos estereotipos. Al menos este mes, La columna de la izquierda es pensada y escrita, por mi amigo Paco Cordero, Que aunque sea poco fotogénico es un pensador con valores conservadores, a la hora de conservar, válgame la redundancia, su propia integridad física, al ser un joven empresario, conoce como pocos el desarrollo económico de esta publicación y al menos quiere un Lepe único, es decir, estoy completamente seguro que votaría: NO, ante una posible independencia, por ejemplo del Cornacho. Por el contrario, este que les escribe ocupa la columna de la derecha, y mi solidaridad con él queda demostrada en este articulo, ni que decir tiene del interés por lo social de Avuelapluma, totalmente altruista, por otro lado, siempre he pensado que El Cornacho es un barrio con identidad propia.
En cuanto a la desunión y falta de entendimiento entre ambos, como es lógico y para seguir contradiciendo a las comparaciones, son completamente nulas, existe entre ambos la cordialidad y el consenso, que debieran tener aquellos que nos gobiernan, el trabajo en equipo que brilla por su ausencia en algunas corporaciones y el amor incondicional por la cultura y la idiosincrasia de nuestro pueblo, a veces difuminado, por aquellos que sólo buscan el voto, el bastón y el trono.
Quizá ahí radique el verdadero significado de la Isla Utopía de Tomás Moro, la sincronización de ideas, la verdadera conexión entre el polo positivo y el negativo, traducir en dialogo la confrontación, la desidia en entusiasmo, las promesas en logros para todos.
En cualquier caso, en Lepe Urbana, desde su comienzo al nacimiento de esta nueva columna, la izquierda y la derecha siempre han sido lo mismo: DEMOCRACIA.

INVERSIÓN O GASTO

2007-07-28T13:46:00.000+02:00

Decimos aquellos que nos dedicamos a la publicidad, que la misma, es una inversión rentable a medio plazo y creo que no decimos totalmente la verdad. La única herramienta útil en cuestiones publicitarias para una empresa es, sin duda, Aquella capaz de ser práctica y beneficiosa a corto plazo.
Hoy día, la era digital nos ampara para apoyarnos en “territorios virtuales”, esto consigue multiplicar las posibilidades para conseguir el éxito del producto, la Web Site de nueva generación puede auto-actualizarse de forma sencilla, puede configurarse para lograr una reserva en algún servicio característico. Velocidad en los enlaces, calculadoras para formulas hipotecarias, Video de alta calidad, descargas de catálogos, no es difícil hoy día vender por Internet y cada día conseguimos más seguridad en las transacciones bursátiles.
La Infografía para reproducir con absoluta claridad lo inexistente, por ejemplo, crear una casa desde unos planos, de tal forma que su foto realismo nos acerque verazmente a la finalización de la obra o la edición no lineal de video. Estos avances junto con la creatividad del artista son las piezas claves para acabar un puzzle bien formado.
Aunque no es oro todo lo que reluce, ni nieve toda la que cae, que diría un gran amigo mío. Estos sistemas también están en manos de neófitos, aficionados al diseño que ajenos al estudio del proyecto, se aventuran a “dibujar” una imagen que dista de la identidad del futuro cliente.
Por eso, es necesario exigir al publicista una muestra de su trabajo, un currículo e informes de solvencia creativa, conocer a la agencia por la importancia de sus trabajos y la confianza que han depositado en ellos los clientes: Listado de trabajos y clientes.
En resumen la buena publicidad es una inversión, la mala, un gasto innecesario.

LA MÁSCARA Y LA COBARDÍA

2007-07-28T13:41:00.000+02:00

Los foros en Internet son mecanismos democráticos que facilitan la libertad de expresión y entendimiento entre los ínter nautas, deben ser por tanto, libres y sin censura. Aunque los más necesitados de crispación y guerra sucia lo utilizan para limpiar sus miserias e insultar a aquellos que tienen una forma diferente de entender la vida. Ya sea por mantener una ideología que se aleje de sus convicciones o por el mero de hecho de opinar, también libremente, en un medio de comunicación como este que les escribe.
Buscan la crispación escondidos tras una mascara, con la valentía guardada bajo llave y la llave perdida, Dios sabe donde. Difaman como si les fuese la vida en ello, enarbolan la bandera de su dilecto santificando sus errores y Glorificando sus aciertos, mienten si es preciso, insultan con descaro y cambian de pseudónimo para conseguir la coartada perfecta.
Mi teoría es que aún no han comprendido el significado de la palabra democracia, es decir: El poder del pueblo. Que cada uno sea, del partido que le dicte su ideología o la cercanía del equipo de gobierno, que cada uno vea la televisión que desee, que pertenezca al equipo de fútbol que le de la gana, pero por favor un poco de respeto.
No es difícil leer en los post más radicales insultos a Pepe Prieto o Manuel Andrés, calumnias sobre personajes leperos e infamias sobre personas en concreto. Tal vez, si habláramos de la gestión del alcalde (no de Manuel Andrés, personalmente) o del programa comandado por el candidato por el PSOE, y no de (Pepe Prieto), todo tendría más valor para la sociedad, pero creo que esto se ha convertido en una nefasta utopía.
Señores crispadores de la política, del ciberespacio, de la iglesia o de los medios de comunicación, un poquito de “por favó”, que tanta porquería sólo nos lleva a un sitio. A el vertedero de la comunicación y el entendimiento.

BLANCO Y NEGRO

2007-07-28T13:37:00.001+02:00

Son muchos los que piensan que la vida nos empuja irremisiblemente a la muerte, el blanco va decreciendo en su escala de grises hasta trocar su pureza inmaculada en la ocurantez telúrica del negro.

Siempre estuvo el blanco sobre el negro, pisándolo masacrando sus vidas, exprimiendo su sudores con el térreo pañuelo de sus latifundios. Por otro lado, le negro sobre el blanco significó la aventura de esto que llamaron los latinos “litterae”, la literatura.

De blanco, las novias radiantes que esperan una vida idílica, un romance eterno con su amado. De negro, aquellas que son maltratadas y que dejaron sus sueños hace algún tiempo deambulando por el altar de su antigua iglesia.

Fue el blanco el color escogido para la Paz, para ondear la bandera de las buenas intenciones y la unión entre los pueblos, negras las almas de aquellos que utilizan esta misma bandera para matar a inocentes. Negro el petróleo que les llena los bolsillos de miseria y el corazón de basura.
Son claras las mañanas de mi pueblo, blancas sus casas y el azúcar de ese Terrón que guarda en sus aguas los amarres de un pasado marinero. Negras las manipulaciones de aquellos que anteponen sus intereses, que buscan la foto y los micrófonos y abandonan su verdad, conseguir un Lepe mejor para los suyos. Estos, sólo entienden un color, el color del dinero. Blancas las sonrisas de quien vive sin tapujos de quien se siente libre y lo demuestra cada día. Negra, la pena negra de quien vive amargamente. Pero negros, son los ojos de quien enamora el alma, blanca es la droga asesina que debora las entrañas, negro es el color de la noche con sus brillos de plata y en blancas quedan las manos de quien se lava, exhimiendo su culpa.

Negro y blanco, blanco y negro. La propia vida.

SI TODO CAMBIARA

2007-07-19T21:08:00.000+02:00

Si algún día todo cambiara, si el fuego pudiera apagar el agua o la arena romper contra las olas. Si el anochecer despertara al alba, si la locura eclipsara a la razón y la poesía al burocrata.Si todo esto ocurriera, el mendigo contaría el pan de sus despensas, el niño explotaría al cruel empresario, el obispo se olvidaría de Dios para acercarse a los humanos, quien sabe... tal vez el mismo Dios olvidaría quien fue ,para ser uno más entre nosotros, como su hijo.Si todo cambiara, la taza de café sería más pequeña que la cuchara.

SENCILLAMENTE UN ABRAZO

2007-07-19T21:07:00.001+02:00

Los dos están desnudos, la ropa como armadura ha desaparecido, las manos cubren la espalda de la amada, y el corazón es más corazón al lado de su pecho.Ambos lo saben, pero disimulan, pretenden obviar que la distancia y los rumores los han separado siempre. Los dos son mujeres y hombres al mismo tiempo. No tienen sexos ni etiquetas, ni rostros visibles al público que los mira. Unos piensan que es una imagen romántica, otros simplemente una despedida. ¿El primer abrazo o el último?. Amor, amistad, ¿la puñalada por la espalda que nadie presiente?.Es sólo un abrazo, sólo eso. Lo demás rumores, rumores y distancia. Sencillamente un abrazo.

MI UNICA PATRIA, MI PUEBLO

2007-07-19T21:00:00.001+02:00

Noche de mi pregón (foto cedida por Eloy Morais)

Soy feliz porque no tengo banderas, ni religiones, ni confesiones, ni sueños incumplidos, ni reinos. Mi única patria es Lepe, por eso no conozco más himno que la salve marinera alrededor de la cruz primera, ni más escudo que el circulo mozárabe y romántico del vientre de mi guitarra, ni más ideología que la búsqueda incansable del verso definitivo. Radica mi verbo en la armonía susurrante y melódica del mar, cuando se despereza y besa cálidamente a las arenas de la antilla, esas que presienten la pisada de mis huellas, conocedoras de mis minúsculos viajes tierra afuera, con el cuerpo empapado y con el sabor a sal en mis labios.No tengo nación, por eso no quiero independizarme de nada, ni de nadie, no busco autonomía ni reivindico la gracia de un dialecto propio. Puedo decir que me siento libre, sin ataduras a regimenes ni burocracias, ajeno de funcionarios y sin el sudor del trasero de la burguesía barata en mis hocicos.Mi unica reina, la señora que descansa vigilante y cargada de años en el camarin de una iglesia que cada vez se aleja más de la figura de su hijo, y de ella misma. Mi rey, es el hombre que me dio nombre y puso su apellido en el transcurrir de mi vida.No tengo nada, porque no soy de nadie. Jamás me vendo a ningún postor, ni compro vidas humanas a cualquier precio, a ninguno. No tengo dueños, ni amos, ni escribientes que pongan su basura sobre la tinta de mi pluma, ni ministros, ni alcaldes, ni concejales, ni hermanos mayores, ni presidentes. Sólo bajo mi cabeza para entregar mi mano al caído, sólo acepto ordenes de la mujer que me ha parido, sólo defiendo aquello que amo, sólo volveré atrás la mirada para ver la historia de aquella imagen que ha dejado el pasado, no callaré nunca, no omitiré mi verdad jamás, jamás me doblegaré a la trampa del dinero.

EL PODER Y LA AMISTAD

2007-07-19T20:18:00.000+02:00

Suicidio de Judas Iscariote

Prestan su abrazo sin demora

al edil que promete parabienes

durmiendo inconscientes tantas horas

al regazo de esa imagen que atesoran

como monedas de cambio que aún no tienen.

besando las posaderas del que manda

sienten acariciar la gloria que han soñado

y no son más que parásitos en celo

lujuriosos amantes que en el pueblo

suenan a ecos dictadores del pasado.

Ignoran que el poder es pasajero

y la gracia que le ha sido concebida

pasará con el tiempo a mejor vida

serán Dios mediante ese muñeco

con la manos de trapo y sin chaleco

marionetas sin uso y roídas.

Son necios porque olvidan lo que han sido

aprendices de altos vuelos

acosta de las alas del caído.

Prepotentes en el estricto sentido

tan catetos, que su único consuelo

es arrimar el ascua a sus amigos

para leer los libros ya leídos

y ensalzar en su charla lo vivido

¿al arte?… un tupido velo.

Cada cual, que al poder ponga su nombre

y defienda contra todos su verdad

mas la vida es dignidad y ningún hombre

debería confundir aunque le asombre

El poder y la amistad.

TUS OJOS

2007-07-19T19:28:00.000+02:00

¿De dónde vienen tus ojos?
imaginarlo no puedo
y quiero saber la verdad
porque los voy a mirar
a riesgo de quedar preso
como un ladrón, indefenso
es su carcel de cristal.

¿De dónde vienes morena?
que tus huellas en la arena
las está besando el mar

¿vienes de darle la luz
a los espejos del agua?
¿o de robarle a la fragua
el fuego de su candela?
porque te miro y no quiero
que mi mirada te ofenda
dime si te manda el cielo
aunque yo no lo merezca.

¿De dónde vienen tus ojos, amor?
¿de dónde vienen?

COMIENZO DE NUEVO

2007-07-19T19:20:00.000+02:00

La máquina ha vencido al hombre, tras encontrarme con algunos problemas en mi anterior blog, he tenido que comenzae uno nuevo. Ofrezco lo mismo que antes, un ratito de arte y amistad, espero que vuelva a ser vuestra casa y que me ayudais a construir un espacio intimo para todos.
Bienvenidos.